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第52章 老赵（第1页）

第52章老赵

幌子下，便是老赵的茶馆。

一间比周围土坯房稍大些、同样破败的屋子。门板歪斜，窗棂上糊的纸早已破败不堪，在风中猎猎作响。

崔钰推门而入。

一股混杂着劣质烟草、汗酸、尘土，以及煮沸的茶汤和某种廉价油脂的浑浊气味扑面而来，浓烈得几乎令人窒息。

光线昏暗，只有几盏昏暗的油灯在污浊的空气中摇曳，勉强照亮几张油腻腻的方桌和条凳。

茶馆里稀稀拉拉坐着七八个人，大多是风尘仆仆、面色黝黑的商贩和脚夫，裹着厚厚的头巾和破旧的羊皮袄，沉默地喝着粗陶碗里的茶汤，脸上刻满了长途跋涉的疲惫和对这苦寒之地的麻木。

角落里，一个瞎眼的老者抱着把破旧的胡琴，咿咿呀呀地拉着不成调的曲子，嘶哑的嗓音含混地哼着凉州古老的秦腔片段，更添几分凄凉。

“客官，里面请！喝碗热茶解解乏？”一个有些耳熟，却明显苍老沙哑了许多的声音响起。

崔钰循声望去。

柜台后，一个身影正佝偻着腰，费力地用一块脏得看不出颜色的抹布擦拭着同样油腻的柜台。

那人抬起头，一张被风沙和岁月刻满深痕的脸上，一道斜贯左颊的刀疤依旧显眼，只是当年的凶悍豪气，早已被生活磨砺得只剩下满脸的倦怠和一种近乎麻木的认命。

正是老赵。

他身上的粗布褂子沾满油污，眼神浑浊，动作迟缓，与崔钰记忆中那个在山下野店里拍着桌子大笑、大碗喝酒的刀疤脸汉子，已判若两人。

老赵的目光在崔钰脸上停顿了一瞬。

崔钰扯下了遮面的头巾，露出了那张同样被风沙打磨，却轮廓越发沉毅冷硬的脸。老赵浑浊的眼睛里先是掠过一丝茫然，随即，像是被投入石子的死水，猛地荡开了一圈微弱的涟漪。他张了张嘴，脸上的刀疤似乎都抽动了一下，最终，所有的惊愕和难以置信都化作一声带着浓浓疲惫的沙哑叹息：

“哎哟喂。。。。。。真是。。。。。。稀客啊！”老赵放下抹布，双手在油腻的围裙上蹭了蹭，脸上努力挤出几分属于过往，却早已变味的熟稔笑容，“快坐快坐！这鬼风沙天，能见着个故人，真是。。。。。。他娘的比见着水还难！”他一边招呼着，一边从柜台后绕出来，动作带着上了年纪的迟缓，“几年了？得有。。。。。。六七年了吧？快坐！”

他引着崔钰在一张相对干净些的角落桌子坐下。很快，一碗浑浊发黑，漂浮着几片粗梗老叶的茶汤被端了上来，碗沿还有一道细小的豁口。茶汤上，不可避免地沉淀着一层细微的沙尘。

“凑合喝点，这鸟地方，就这玩意儿能下肚。”老赵搓着手，在崔钰对面坐下，眼神复杂地打量着崔钰，“你。。。。。。你咋跑这鬼见愁的地方来了？还。。。。。。还活着呢？”话问出口，似乎觉得不妥，又尴尬地咧了咧嘴，露出被劣质烟草熏得发黄的牙齿。

崔钰端起粗陶碗，吹开漂浮的茶叶梗，啜饮了一口。茶汤苦涩，带着浓重的土腥和烟熏味，滑过喉咙，却带来一丝真切的暖意。

第52章老赵

他没有回答老赵的问题，只是放下碗，目光平静地看着对方脸上那道依旧狰狞的疤：“你倒是在这‘火穴口’扎下了。”

“扎下了？”老赵嗤笑一声，声音干涩得像砂纸摩擦，他环顾着这间破败昏暗、充斥着各种难闻气味的茶馆，笑容里满是苦涩和认命，“不过是在这鬼地方熬日子罢了！刀口舔血的日子，早他娘的过够了！本以为跑到这凉州西边，天高皇帝远，能喘口气，图个清净。。。。。。”

他端起自己面前那碗茶，咕咚灌了一大口，抹了抹嘴，声音低了下去，带着一种看透世情的麻木，“嘿，哪知道这世道，烂得更快了！龙虎山那位赵神仙。。。。。。手伸得比想的还长！这凉州，看着荒，底下。。。。。。也不安生啊！”

他话里有话，却没有深说，只是重重地叹了口气，仿佛要将这凉州的风沙和心头的憋闷一同叹出去。浑浊的目光投向茶馆那扇破败的门板，仿佛能穿透它，看到外面那片被暮色笼罩，无垠而残酷的赭红戈壁。

崔钰顺着他的目光望去。门外，昏黄的沙尘在暮色中打着旋儿。一个衣衫褴褛，瘦骨嶙峋的少年正蹲在茶馆对面的土墙根下，手里拿着一块粗糙的石头，一下，又一下，极其专注地磨着一把生了厚厚红锈的柴刀。磨刀石与锈铁摩擦的声音，沙哑而单调，在戈壁的风声里，微弱却固执地响着。

少年磨得极为认真，仿佛那是他生命中唯一重要的事。刀刃在粗糙石头的打磨下，艰难地显露出一点点黯淡的金属光泽，却又迅速被风带来的沙尘覆盖。

崔钰的目光在那磨刀的少年身上停留了片刻，瞳孔深处，仿佛有什么东西极其细微地波动了一下，又迅速归于深潭般的平静。他收回视线，端起那碗浑浊的茶汤，又喝了一口。苦涩的滋味在口中弥漫开来，与心口烛龙真灵传递的微弱温热交织在一起。

老赵浑浊的目光随着崔钰的视线，也落到了门外墙根下那个磨刀的瘦小身影上。他脸上的刀疤似乎更深了些，牵扯出一抹复杂的、混杂着无奈与悲悯的神情。

“那小子，叫铁生。”老赵的声音压得更低了，带着戈壁风沙磨砺后的粗粝感，“爹娘都让沙贼给祸害了，就在离火穴口不到三十里的沙窝子里。他命大，被埋在死人堆里，自个儿爬出来的，抱着这把从死人手里抠出来的破柴刀，一路走到这火穴口，就剩一口气了。”

崔钰沉默地听着，指尖无意识地摩挲着粗陶碗上那道冰凉的豁口。碗里浑浊的茶汤映着油灯昏黄摇曳的光，也映不出他深潭般眸子里此刻的情绪。

“那年他多大？顶天了十岁吧？”老赵叹了口气，端起自己那碗更浑浊的茶汤，狠狠灌了一口，仿佛要用那苦涩压下喉头的滞涩，“来了就不走了，就在镇子边上挖了个地窝子。没吃的就去捡骆驼粪卖给烧火的，要么就帮人干点不要命的力气活换口馊饼子。白天黑夜，只要有点空闲，就抱着他那把破刀磨啊磨。。。。。。磨了快三年了。”

磨刀的声音沙沙地传来，单调，固执，像这戈壁上永不停歇的风，刮在人心上。

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